Je cherche une sobriété du désir, qui le rendrait nu et juste, fidèle alors à la fantaisie profonde de mon âme.
Sans plus
Desaccumuler les sensations
Alors distinguer ?
Vivre, peut-être
Ou respirer, la brise fragile
Desaccumuler le désir
Et finalement
Désirer vrai
Ce qui fut
Les souvenirs flottent comme une toile incertaine.
Sont-ils réels ?
Le vent agite la toile, la déforme ; elle s’étire, elle se tend, elle se tord.
Son armature est solide, dense compositions de vécus impalpables et passés ; présents comme des spectres, des rêves peu sûrs, des sables mouvants s’étendant vers l'infini lointain.
Ces vécus résistent, insistent, persistent, puis, las de ne plus être, s’évaporent avec le temps, abandonnant lentement leur consistance originelle.
Malgré eux, ils soutiennent encore vigoureusement la toile, qui hardiment se redéploie chaque fois moins fidèlement. Le souvenir claque et vole au gré de l’humeur du moment.
Valverde de la Vera, 30 août 2022.
Alivio
Sin horario viene el duende
Sin projecto se alivia la letra
La jota suena a color de agua
La fuente baila su dicha eterna
Sin projecto se alivia la letra
La jota suena a color de agua
La fuente baila su dicha eterna
El alma llama al portero
¿ Se quedo dormido el señor ?
¿ Se quedo dormido el señor ?
El alma se sienta, con paciencia espera
El tiempo passa... y el espíritu vuela
El tiempo passa... y el espíritu vuela
Lumière du Lauragais
Les blés autour sont blonds
Les épis gros et lourds
La terre aride sous la cagnasse
Les tiges dansent sous le vent
Du cœur des blés dorés
Seule jaillit la lumière
Intense et infinie
Le sombre n'existe pas
Et si l'on devenait jaune blé
C'est beau, jaune blé
C'est chaud, comme une tartine...
Tu l'entends ? Il crépite !
Traversée de l'Espagne
Proche des Pyrénées d'abord sur des grandes routes sinueuses à travers collines et forêts
Puis les plateaux et l'atmosphère désertique de Zaragoza
Madrid de bretelles en bretelles de périph
Les cigognes nichées de pylône électrique en pylône électrique sur quelques tronçons
Haut nid ou petit nid, mais l'allure svelte mi-gracieuse mi-maladroite avec leurs membres longs à n'en plus finir
D'immenses champs d'éoliennes à faire pâlir Don Quichotte
Puis l'approche, magnifique et sereine, d'une terre généreuse, près des pueblos de la Vera
L'Almanzor enneigé culminant sur le paysage verdoyant, à peine florissant, par-delà les étendues de chênes verts
L'atmosphère chaude de pays du sud, les oliviers, quelques palmiers et orangers
L'intimité des pueblos, des routes hors des grands axes conduisant à l'espace préservé d'une réserve naturelle, non officielle
Les terrasses ouvertes, vivantes de gens non assignés au couvre-feu à la française, où l'on partage quelques cañas
La plaza vivante, à notre arrivée à la tombée du jour ce dimanche, dans ce village de quelques centaines d'habitants ou deux bars sont ouverts
Il fait bon vivre ce soir, ici.
Éclat
Avec quelle insolence le printemps s'installe !
Un an déjà de cette morosité,Et la nature s'en fout
Programmée dans le moindre recoin de ses cellules pour exploser de plus belle en fleurs, feuilles et chants d'oiseaux.
Comme chaque année, sans etat d'âme de clamer si fort son renouveau après l'hiver qui l'avait éteinte et dénudée sans pudeur.
Insolente force de vie...
Lassitude
Après tant d'années d'amour usé, il ne restait dans son cœur que la vérité nue d'un cœur qui désire peu.
Paradoxe pandémique
2020 ressemble déjà a 1984. Coupez l'écran du conformisme instantané svp. Nous sommes suspendus à l'information. Qu'a-t-on le droit de faire aujourd'hui ?
Je ne sais plus. Peut-on respirer ? Je voudrais te toucher aussi, mais je vais attendre. On a plus le droit. Je sais pas. Je rentre chez moi. Je vais voir si je peux continuer a te voir.
Nous ne parlons que de lui. A chaque discussion on y revient. Ça ne nous quitte plus, on y pense. Covid. Est-ce exagéré ou pas ? Sommes-nous victimes des statistiques ? Ou faisons-nous preuve de déni, devant un danger mal palpable ?
On discute autour de la mort, de l'angoisse, la culpabilité de nos comportements, l'autorité de l'état, le refus de sa toute puissance. On pIie, on se plie, voilà ce qu'on vit.
Ce n'est pas très acceptable, mais la pandémie nous assigne à la prudence et les masques scellent nos bouches.
- Il n'y a le droit que de travailler.
- La culture ?
- Bof.
- Les lieux de rencontres ?
- Ah surtout pas.
- Réunions de famille, fêtes ?
- Oh non, là c'est pas le moment.
- Bon on s'appelle un de ces jours. Et mets ton masque comme il faut s'il te plaît.
- Mais, je le porte toute la journée !
Il faut juste travailler pour maintenir l'économie. Moi, j'ai envie de te voir. De vous voir. Je préférerais ne pas risquer de me contaminer au travail et risquer un tout petit peu de me contaminer pour voir les gens que j'aime, tu comprends ?
Ca craint, je ne sais plus si je suis solidaire en maintenant ce qui fait la beauté de la vie ou en m'enfermant chez moi pour protéger nos hôpitaux déjà presque trop remplis, et les malades qui peuvent y être soignés, et les soignants qui tirent la sonnette d'alarme.
J'ai perdu la raison a force de ne plus respirer. J'étouffe et je ris, car au fond, ça ne doit pas être si grave. La vie fait son chemin, la mort aussi ; ce n'est pas un drame, n'est-ce pas ?
Écrit le 23
octobre 2020,
près d'une semaine après l'instauration du couvre-feu
à Toulouse
et une semaine avant le reconfinement.
Sous l'eau
Aux
côtés d'un banc de poissons
Mon corps flotte
Émerveillé
et transis de froid
Ils me regardent
Je les
regarde
Élégants et agiles.
Gris,
translucides,
Petite tache noire sur fond de peau
brillante,
L'œil franc
Plaqué
sur un corps à peine plus épais qu'une feuille
Drôle d'œil
rond et curieux
À la fois interrogateur et indifférent
Nous
sommes si proches...
Malgré mon poids et ma maladresse
Ils
restent là,
Confiants, sereins,
Lents, si lents,
Flottant
dans l'espace-temps des fonds marins
Univers sourd ou le son ne
claque pas.
Ils nagent doucement
Si pres de moi
Comme
si nous n'étions pas
Étrangers
Suis-je un poisson ?
Puis-je me joindre à votre ballet ?
Le 16
septembre 2020, sentier sous-marin, Banyuls sur mer
Poème à 4 mains
Punaises de sacristie
Grenouilles de bénitier
Et cafards en soutane
Sont sortis du formol.
Ivres de naphtaline
Ils dansent avec la Vierge
Quand des nuées de mésanges
S'élèvent jusqu'au cieux
Pour en chasser les mites
Grenouilles de bénitier
Et cafards en soutane
Sont sortis du formol.
Ivres de naphtaline
Ils dansent avec la Vierge
Quand des nuées de mésanges
S'élèvent jusqu'au cieux
Pour en chasser les mites
Écrit à 4 mains,
par
Martial Klein et Myriam Riffaut
Penser, qui se mord la queue
Les râleurs râlent
Les
rêveurs rêvent
Les
penseurs pensent
Les
rêveurs râlent
Les
râleurs pensent
Les
penseurs rêvent
T'en
penses quoi ?
Arrête
de rêver !
Je
râle...
Algo de gracia
Au
cœur de Séville,
Un
simple hangar, grand ;
Au
sol, du béton ;
Devant
le bar, de longues rangées de tables, vides ;
Dehors,
un jardin andalou et quelques bancs ;
Trois
musiciens sont assis là.
Ce
n'est pas encore l'heure.
On
entre dans le hangar.
Dans
sa salle qui s'étire, comme un vaste couloir,
On
s'attable.
Lentement,
un brouhaha s'installe, chaleureux et vivant ;
On
s'agite autour des jarras de sangria.
On
attend.
Les
voilà, ils sont quatre,
Quatre
hommes ce soir qui s'annoncent par des roulements de guitare.
« Silencio
por favor ! »
Leurs
notes claquent déjà dans un début de mélodie,
Leurs
palmas résonnent.
Agréables
préliminaires.
« Vengo
de mi extremadu-u-u-u-u-u-u-u-ra »,
Perce
enfin une voix,
Celle
d'un homme rond, brun ; bonhomme.
« Que
vengo a caba-a-a-a-a-a-a-a-a-a-llo... »
Il
chante avec gravité,
Celle
qui habite le flamenco, profondément.
L'attention
monte.
Un
jeune homme se lève,
D'à
peine 30 ans ; brun, élégant.
Sur
une chemise noire à pois blancs,
Manches
à demi-retroussées,
Il
porte un boléro noir.
Son
pantalon noir sculpte sa silhouette,
Ses
chaussures reluisent.
Bien
cirées et noires, à talons.
Il
se place maintenant ;
Il
attend sur la petite estrade en bois.
Il
écoute, on le regarde,
Il
se concentre, on le détaille.
Expectative.
Avec
grâce et puissance,
Il
se lance dans la danse, impétueuse.
Le
geste précis, obligé par le rythme,
Il
se déchaîne.
Suspendu
aux injonctions de la cadence,
Il
martèle le bois.
Con
sus tacones.
Les
quatre hommes se regardent et se suivent,
Dans un
mouvement impeccable.
Les
guitares portent,
La
voix tressaille,
La
danse expose.
Intimes
complices de l'instant,
Les
musiciens servent.
Danseur,
danseur fougueux,
Ton
corps est instrument.
Déploie
tes postures,
Lève
le menton,
Laisse
la fierté habiter ton regard !
On
frissonne.
À
mesure qu'il se livre,
À
mesure que ses gestes racontent,
On
devine, on lit.
L'attitude
d'hommes face à la vie,
La
dignité de ceux qui ne se soumettent pas,
L'histoire
intime d'un peuple, peut-être.
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